Hospitales

Los hospitales son sitios en los que se supone que debe haber gente con un mínimo de conocimientos (la carrera es larga, y más las noches en urgencias, aunque esto no les da excusa para ser un poco incompetentes).

El otro día tuve un pequeño y tonto e con los coches de choque. No fue nada serio al final, pero me pasé desde la 1:30 o 2:00 de la madrugada hasta las 5:30 ó 6:00 esperando sentada en una silla de ruedas rota por el respaldo, con un solo apoyapiés (en el que ponía el pie malo, pero no sabía qué hacer con el otro) con el pie negro de suciedad y cada vez más hinchado que daba miedo, con una pequeña herida supurando y un dolor de mil ios, sentada enfrente de mi madre semidormida con mis cascos y mi música por que no había otra cosa que escuchar aparte de los llantos de una niñita de unos dos años que parecía que tuviera fiebre que estaba esperando desde que yo llegué y ahí se quedó hasta que me fui. Mi padre vagando de un lugar a otro del hospital, mirando a ver si había alguien que pudiera atendernos a nosotros (no sé porqué quería este hombre un trato especial, cuando ahí había un montón de gente esperando atención desde antes de nosotros).

La sala cada vez estaba más llena, aunque no llegó a "rebosar" de gente que había tenido pequeños es, que, como por lo visto no eran importantes (aunque el dolor palpitante te susurrara al oído que sí que lo era) los (nos) arrojaban ahí a esperar un poco de antención.

Derrepente, un pequeño rayo de esperanza. De entre los suaves ronquidos de un vecino mío y la teletienda puesta en la televisión, aparece mi padre emocionado, llamándonos a mi madre y a mí, que había encontrado un modo en que nos hicieran un poquito de caso. Rápida como el rayo, mi madre me llevó a una pequeña consulta separada por una cortina de las demás, con una enfermera sudamericana (sin ánimo de ser racista, es una simple descripción) con sombras largas debajo de los ojos y voz de dormida me dijera por señas que colocara el pie encima de la camilla y al rato empezar a toquetearme los dedos hinchados y negros de suciedad de los pies diciendo eso de "¿te duele?" cada cinco segundos provocando pequeños pinchazos de dolor que rompían el sueño que casi me duerme encima de la silla rota.

Al rato, me enviaron con otras dos enfermeras que, según ellas tenía "un dedo roto y varias fisuras" me escayolaron hasta la rodilla, PERO dejándome todos los dedos al aire. (oh, si, un dedo roto y no lo entablilles, nooo!). Yo, como bien dormida que estaba, no escuchaba lo que me decían y sólamente pensaba en lo blandito de la camilla y el calor en mi pie herido.

Y para terminar (por fin), mi madre le dió por pensar que no era normal que tuviera un dedo roto y me dejaran los dedos al aire, así que me llevó al hospital y, después de otra larga espera resulta que no tenía nada, así que simplemente me quitaron la pesadísima escayola para ponerme una media (que ni siquiera estoy segura de que sea eso) y recetarme hielo, reposo y un antiinflamatorio.

Vamos, que me hubiera tenido que aguantar durante 3 semanas con escayola, menos mal que mi madre tuvo una visión.

Yo me pregunto... ¿Fórmula 1?


Por fin, acabé


Maryah